Petite histoire @Bleue, Le cube

Le cube

Un cube, lisse, brillant, aux arêtes érodées, la face du dessus prend la poussière,

- à tes souhaits

un cube, gris avec des tâches brunes, presque rouge foncé, la face du dessous à froid,

- atchoum (le à tes souhaits est arrivé trop tôt, toujours à faire son intéressant celui-là)

un cube, creux, sans aucun moyen de le remplir, la face nord est glissante,

- aïe

un cube, aux dimensions de la lune, quand elle est pleine, la face sud est brûlante

- ouille (le aïe se moque de lui, toujours à se croire le plus connu celui-ci)

un cube, qui vient du ciel, un matin gelé, la face Est se soulève,

- encore un effort !

un cube, qui me tombe dessus, un dernier matin, la face ouest se couche

- bonne nuit (le encore un effort s'endort, toujours à commander les autres).

Le cube et ses six faces, entre mes mains, un souffle chaud à l'intérieur, une loupe, un grossissement, face Est pour ne plus avoir mal, le 1 s'il te plaît, j'éternue, mon seul souhait et aïe et ouille, ça sera le 6, nuit fatale, j'ai joué ma vie, j'ai perdu, une balle dans la tempe, béton, coulé, au fond de l'eau, non, béton, coulé, dans les fondations.

Citation, Eric Poindron

La poésie est une hésitation. Oscillation entre un Sens
un Songe et un Son.

Eric Poindron

Citations, Louis-René des Forêts

Écrire est l'acte de quelqu'un en moi qui parle en vue de quelqu'un en moi qui l'écoute. 

C’était agréable de penser que je pourrais me livrer en toute quiétude au plaisir de contempler quelque chose de vivant sans être sollicité à y prendre part ; tout ce que je désirais maintenant, c’était rester dans un coin, environné de fumée, de musique et de rires et cependant solitaire, à observer avidement et lucidement un spectacle plein de vie auquel il me plaisait d’être le seul à ne pas participer d’une manière active.

La musique est le lieu où la pensée respire. 


Louis-René des Forêts

Poème @Bleue, Hors bord

Hors bord

Il y a des espaces partout
il suffit de regarder
il y a des espaces partout
et pourtant
ils sont enfermés
inaccessibles
derrière des barreaux, des grilles, de hauts murs
des limites défendues
et je suis de l'autre côté
c'est comme un ruban d'asphalte
mouvant
un tapis roulant qui a le hoquet
et lorsque je trébuche
je ne trouve pas la sympathie
les espaces restent clos
vides
mais ils appartiennent
c'est l'essentiel
paraît-il

Poème @Bleue, L'étranger

L'étranger

Un étrange manège
avec des mots étranges
un étranger marche sur ma plage
son ombre est celle d'un étranger

 Il s'éloigne de l'océan et disparaît

J'ai perdu ma toupie
et mes jouets qui tournent
ma boule bleue ne sait plus et s'entête ;
sa rondeur est celle d'un ancien monde

Il est derrière moi sur ma tempe

Une étrange rotation
avec des sueurs étranges
un étranger marche sur ma peau
son corps n'est pas celui d'un étranger

Il me prend l'épaule et attrape sa poche

J'y ai vu une boussole
et des objets qui pivotent
ma tête s'oriente et s'enroule comme un chat ;
son ovale est celui de nouveaux confins

Il a les yeux noirs et le regard clair

Je ne suis plus une étrangère
mon ventre s'arrondit

Poème @Bleue, La machinévou

La machinévou

Tu ouvres la machine
tes mots y sont
tu as lâché les mots d'hier
des chiens qui hurlaient
ils ont mangé leur muselière
"Taisez-vous !"

Tu ouvres ta bouche en regardant la machine
des mots violents s'échappent
tu as dans les deux mains
les laisses qui les maintenaient
elles ont cédé leur retenue
"Où êtes-vous ?!"

Tu fermes la machine
vos mots ne sont pas là
vous n'avez rien lâché, vos mains sont vides
j'entends un chien qui ne me laisse pas le temps
vous n'avez rien mangé et vous ne cèderez pas je le sais
"Après vous."

Poème @Bleue, de à de

de à de

Au centre de la pièce à six faces
une table ronde à trois pieds de
mes deux mains qui tiennent
délicatement une feuille de
papier rectangle
sous trois tubes de
verre remplis d'eau
et sur le bord de
la nappe à dérouler
des mètres en cube de
centilitres à la ronde
sans bulle à niveau de

une nature morte de
peintre à l'essai
qui tente à l'intérieur de
la toile
la boîte aux dés
le un sera de
si vous passez au milieu de la pièce
il n'y a ni plafond ni sol de
quelque soit la saison
il n'y a ni angle ni degré de
il fait chaud, il fait froid
il n'y a aucune mesure de
grandeur ou de dimensions
ni échelle, ni petits traits gradués de
repères auxquels s'accrocher
il dessinera sur le dessus trois ronds de
qui s'allongeront ou diminueront
suivant l'angle du monde